Je n’ai pas de domicile fixe. Sans patrie, sans parents, sans attaches. Je suis homeless du cœur. Je n’ai pas souvent eu de chance dans la vie, mais ma famille s’est toujours arrangée pour que je ne m’en sorte pas trop mal. Depuis, que je n’en ai plus (de famille, il va sans dire) j’accumule les mauvaises impressions et les erreurs de parcours grossières. Je n’ai jamais été vraiment indépendante et voilà qu’on me fout à la porte avec un pack-sac et deux Kraft Diners en souvenir du bon vieux temps. Je n’ai plus vraiment de logis, plus vraiment d’adresse, plus vraiment d’identité. Je suis racaille aux bois dormants, qui profite de la naïveté de ses quelques amis pour se trouver un coin de divan où dormir. Je ne ressens plus la douleur de l’abandon, je suis comme anesthésié dans ma propre souffrance. Je ne suis pas triste, je ne suis pas moche. Je suis sale et heureuse, je vis des restants de table, des oublis de verrouiller la porte.
Je suis homeless. Ouin pis. Peut-être que c’est mieux comme ça.
LA SURPRISE 